Лишь ночь хранит мои секреты —
Осколки Боли и Души…
Душа покрылась белым пеплом,
Исчезла с ветром в той тиши…
На листьях Болью Мои Слёзы,
И в ледяной Душе строка
Горит стихом, порою прозой,
Увековечив Навека…
Тот тихий шёпот, что Я слышу,
И щель Пространства в тишине,
Когда вночи Я зверем рыщу,
Ища ответы в тёмной мгле…
Идя по Лезвию Безумства,
В руках держу Добро и Зло —
Я превращаю их в искусство,
Теряя Жизнь, Души Тепло…
Добро и Зло во Мне едины…
Проклятье — Даром назовут…
Не передать той Адской Силы
С которой Мысли Душу рвут!
Лишь только Ночь Меня поманит,
Я превращаюсь в адский зной,
Добро Души, как Миг в тумане
И стая Зверей за спиной…
Я променял Любовь Безумству,
Я Продал Душу за грехи,
Покой Я выменял искусству,
Лишь чтоб писать в ночи стихи…
Ты спросишь — кто Я? Я не знаю!
Быть может, прах былых веков?
Иль Падший Ангел, что из рая?
А может… Боль Чужих Грехов?
Александр Пряничников
