Она никогда не бывает Одна…
Она никому ничего не должна…
Она никого не будет искать…
Она не умеет Любить и Прощать…
Она не Мечтает, не Любит, не Ждет…
Она тихо курит… В Душе Ее Лед.
Она на вопросы не ищет ответ.
Она умирает, Ее почти нет…
Но что-то тревожит порою в тиши
Осколки Ее недобитой Души,
Она Помнит Образ, Холодный, как Лед,
Он колет Ей мозг и уснуть не дает…
По венам тихонько бежит кофеин,
И, снова, Она среди каменных льдин,
И хочется крикнуть, но голоса нет;
Образ любимый растает… Рассвет…
Она будет утром, какою была,
Холодной, Надменной, сгоревшей дотла,
Циничной и Злой, знавшей, что значит Боль,
На раны других сыпля мелкую соль…
Но ночью придет светлый образ во сне,
Она лишь Одна Знает, что это с Ней,
Что будит в ночи, что волнует ей кровь:
Она иногда вспоминает Любовь…
Валентина Боос