Ты, Мой Милый, Наивен, как будто дитя, Твои мысли прозрачней посуды хрустальной… Ты недавно сказал Мне, ничуть не шутя, Что считаешь Меня, без прикрас, Идеальной…
Горделива осанка, походка тверда, Цвет лица совершенен без крема и пудры… Кружат стрелки часов, Я же всё Молода, И спадает на плечи каскад чернокудрый…
Я умею гадать и разгадывать сны И читаю судьбу по ладоням и лицам… Предсказанья Мои иногда неясны, Но не всякою истиной стоит делиться…
Я смешаю во чреве большого котла Серебристые сны с соловьиною песней, И Больная Душа, что Сгорела Дотла, Птицей Феникс из пепла внезапно воскреснет…
Я на скатерти вышью ручей и звезду… Мои пальцы мягки, а движения ловки… Ты Меня Позовёшь, и Я тут же приду; Ты Меня Приласкай и Погладь по головке…
А как только предательски дрогнет рука, Что нащупает рожки на темечке гладком, Я замечу, обидевшись будто слегка, Что у каждого, Милый, Свои Недостатки!
