Ты теперь Далеко, и затертые книги листая, Я пишу Тебе письма- стихи на бумажных листах, И Бросаю их в Ночь из окна, пусть хоть Ветер Читает… Без Тебя эта Осень вдруг стала Бездушно Пуста…
Я Не Верю давно, но, зачем- то, с Любовью, как прежде, Продолжаю писать, упиваясь мелодией слов… Эти Глупые Письма, последняя пристань Надежды, В них прощаясь с мечтой, льется призрачным Светом Любовь…
Ты теперь далеко… Постепенно Меня Забываешь, Расстояний Туман, Он как Время Не Лечит, увы… И пускай в этих письмах Любовь, как и прежде, Живая, Но на Сердце Тоска, да такая, что хочется выть…
О Любви Безответной ложатся печальные строчки… Помнишь, Ты их когда- то читала, дрожали уста… А теперь Ты не видишь, как где- то, в конце Многоточий, Спит опавшей листвой всё, о чём Мы Любили Мечтать…
Эти Глупые Письма… Простые, Наивные Рифмы… Я Не Стану Писать, Ты их больше Не Хочешь Читать… Отразилось в Стихах, всё, о чём не могли говорить Мы, Но теперь Ты Не Видишь, как в них Умирает Мечта…