Она Приручает то Буквы, то Облака…

Она Приручает то буквы, то Облака…
Танцует на Битых Стёклах и на Мостах…
Он так Уверенно Держит Себя в Руках,
Что Сам Уверовал в то, что Он слишком стар…

Когда Она наливает себе вина,
Отметить удачный вечер Седьмого Дня,
В Его бокале Коньяк, и Он Пьёт До Дна,
За Всех, с кем Вживую и Мысленно Изменял…

В Её карманах с десяток Дурацких Снов, Флакончики йода, две связки чужих ключей…
Он Помнит Её На Вкус… Он на Всё Готов,
Чтоб к Ночи Не Вспомнить Три Родинки на плече…

Она Управляется с Памятью так Легко,
Как буд- то бы та не стреляет исподтишка…
Он Знает, что Все Её Шуточки в стиле «кольт»
Похожи на шила, запрятанные в мешках…

Она Насыпает овсянки и отрубей,
Когда Он уже Намечает Себе Маршрут…
Она говорит:- Не Люблю Тебя, хоть убей…
Он Ей Кивает:- Взаимно… И Оба Врут…

Ксения Кольт



Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте, как обрабатываются ваши данные комментариев.