Душа- Слепа, не прекословь, Кутёнком тычется всем в ноги, Чтобы обресть Свою Любовь Одну, перелюбивши многих… Незрячей разве объяснить Цвета и запахи, и звуки, И то, как могут, Приютив, Предать Ласкающие Руки… И хоть Всё Сердце Изорви, Но Нет Любви Определенья, Она- то Светит Изнутри, А то- как Лунное Затменье; Она, как бархатистый путь, Как Свет, пропущенный сквозь пальцы… Над ней, не в силах вникнуть в Суть, Рыдают Судьбы, как паяцы… Душа Моя, не прекословь, Взамен Любви Придёт Иная, Привычно заменяя кровь- Ушедшей Образ Затмевая… Но где- то, в Глубине Себя, В воспоминаниях убогих Шепчу: «Любил- Одну лишь Я… Жаль Принимал за Неё Многих»...