Заболел… И не только Улыбкой, Ароматом Шикарных Духов… Удивляла Игрою на скрипке, Написанием Добрых Стихов… За Ночные Беседы с Природой- Называли чуть Странной… А Он Променял Ее Мир на Свободу, И однажды, в Закаты Ушёл…
Чтоб потом, Помотавшись по Свету, И меняя свои адреса, Возвратиться с Огромным Букетом… Тот же адрес, и дом… У окна Виноградник, куст белой сирени… Цвет калитки светлее, не тот… Попытался унять дрожь в коленях… Понимая, Никто там Не Ждёт… Да Визит, Он, наверное, Лишний… И Она, ведь Давно Не Одна… Знаешь Память… Прости, что так вышло, Полезай- ка в свои закрома…
Не Сберёг, Не Ценил и Не Прожил, Пробежался по Жизни Своей… Что Она- Всех На Свете Дороже… Фактом Стало среди Мелочей…
