…Он где- то с Нею, в Одном Городе, И, Одинок, как и Она… Он, даже, Отрастить Затеял Бороду, Под Разговор с Бутылкою Вина...
Он Курит Много, Жить Спешит, Старается, Веселье Пьет Глотками Своих Дней… Но, Каждый День Часами Напрягается, Чтобы Забыть, Не Вспоминать о Ней...
Для Всех Он Сильно, Смело, Очень Громко, Вступает в Схватку Каждый День с Судьбой… Но, перед сном, Он Вспоминает Тонко, О той, что Бросил, и Не Взял с Собой...
И Каждый Раз, Смотря на Ее Фото, По Сердцу Режет Больно Острый Нож, Он Не Любил так Никогда кого- то, И от Тоски Его Бросает в Дрожь...
И Очень Хочет Знать, как Ее Сердце- Скучает, или снова Бьется в Такт? Но Гордость Душит- никуда не деться, Не Хочет, но оставит это так. А мог бы просто Взять, Спасти Обоих, От Глупых Мыслей, Слез, Печали, Бед… Ему, ведь, ничего почти не стоит, Чтоб просто Написать Одно «Привет»…
И Каждый День, Он Мечется в Желании, «Алло» Услышать Нежное в Ответ… И Сам Себе Находит Оправдание… Твердит Себе, что Счастья Больше Нет...
И в Кухне Много Курит Каждый Вечер, И Ее Кожи Запах Чудится в Толпе… И Окружают Его Взгляды, Смех и Встречи, Объятия, Руки, Губы… Но Не Те…
