…Любой, прошедший эту жизнь,
Оставит след…
Большой ли? Малый?
Так просто: надпись на стене,
Фонарь, разбитый на вокзале,
В грязи запачканный паркет,
Качели, сломанные ночью —
Тот след, что можно починить,
Отмыть или заклеить скотчем…
Быть может, это цепь следов:
Картины, дремлющие в раме,
Стремительные кляксы нот,
Звучащие между листами…
Стихи, написанные в миг,
Когда болит без остановки
И душу, мокрую от слез,
Сушил на бельевой верёвке…
А, может, это будет след,
Невидимый врачам и судьям.
Булыжник разбивает стенд,
Людей же могут только люди…
В законе нет статьи для тех,
Кто убивает чью-то душу,
Как нет хирургов и лекарств
Для раненных намного глубже…
Но в этом маленьком мирке
Исписанных столбов и лифтов
Ещё встречаются следы,
Что сделаны особым шрифтом…
Выводишь их не час, не два,
Не купишь на центральном рынке —
Следы, способные сиять
И проявляться, точно снимки…
Дикон Шерола
