Каждую Ночь Он Вставал и Писал Стихи На Стенах Домов Утонувшего в Снах Города… О Жизни, о Смерти И о Своей Любви… В Любую Погоду, Ничуть Не Боясь Холода…
А По Утрам, Отряхнувшись от Грёз Ночных, Пересекая Гурьбою Узкие улицы, Люди Читали Запоем Его Стихи, И Удивлялись тому, Как Судьбы Рифмуются…
В Простеньких Строчках На Стенах Старых Домов, Словно Он Каждому Лично Плёл Свои Кружева С Тихою Верой в то, Что Стихи Всё Равно Рано иль Поздно Найдут Человека Нужного…
И что Однажды, Может быть Скоро Совсем, ОНА Пройдёт Мимо Этих Домов На Рассвете, И Прочитает Все ЕГО Строки о НЕЙ, И Станет Самой Счастливой На Этой Планете…