Вот Магма Пространства Сжигает Себя,
Рождая Сюжеты Причудливой Формы,
И Искренне Верит, конечно Любя,
Что Мы иногда, Через меру, Притворны…
Мы Часто Не Искренни Сами с Собой
И Часто Наивны Желания наши,
И тем Будоражим Материй Покой,
И Сетуем, Мир Не Становится Краше…
Но Сталь Нерушима И Цепи Времен,
Привязаны Жестко К Причалу Пространства,
И этого Мы, Ну никак, Не Поймем,
И в Муках Сжигаем Свое Постоянство…
Но Сущность Материй В Плену Перемен,
Циклично Движение Чувств и Эмоций,
И Мы, Непонятно Куда, Но Идем,
Без Компаса, Карт, И Ошибочных Лоций...
Но, в Тонкости Чувств, Невозможно Знобит
И Наше Дыхание Помнит Пространство,
И Магмой Плывет, И, конечно, Хранит,
Поступки, и Мысли, Как будто Убранство…
Записано Все, До Мельчайших Частиц,
И Правда, и Ложь, И, конечно же, Вера,
И Нет Пустоты И Возможных Границ,
И Чувства- Единая, Верная Мера…
Струминский Маркиян